Ostertag
Frohe und gesegnete Ostern (oder andere Frühlingsfeiern/besinnliche Bräuche oder Feste, die mit Eiern zu tun haben …) Euch allen!
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HAPPY EASTER-EGG!
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Auszug aus dem noch titellosen BUCH ZEHN, © Diana Gabaldon & Barbara Schnell.
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Nachdem sie den Nachmittag schweigend verbracht hatten, machten sie für die Nacht an einem kleinen Bach halt, schlugen ihr Lager auf und aßen. Nur hin und wieder war ein fragendes oder bestätigendes Grunzen zu hören, während sie den letzten Käse und die letzten hartgekochten Eier miteinander teilten und den letzten harten Maisfladen in den letzten Cidre tunkten.
Schließlich räusperte sich William, und Fraser sah ihn an, eine buschige Augenbraue hochgezogen. „Wir folgen ihnen doch, oder?“
„Es gibt nur die eine Straße“, legte Fraser dar. „Es wäre mir lieber, wenn sie nicht uns folgen würden. Und sie haben Gott sei Dank mindestens einen Tag Vorsprung.“
„Das stimmt. Aber trotzdem.“
„Trotzdem?“
„Dieses Gebet“, entfuhr es William. „An den Heiligen Michael. ‚Verteidige uns in der Schlacht.‘ Das war nicht für – für den Toten und seine Söhne; du hast ein gälisches Gebet gesprochen, als wir sie begraben haben.“
„Aye. Es heißt ‚Seelenweg‘ – man spricht es für einen Menschen, der unerwartet umkommt und vielleicht keine Zeit hatte, seine Seele zu prüfen oder sich auf die weitere Reise vorzubereiten.“
„Oh.“ William fand das seltsam … nicht beruhigend; es war nichts Beruhigendes an den Ereignissen des Tages – aber vielleicht … tröstend? Die Vorstellung, dass man tatsächlich in der Lage sein könnte, etwas für einen Toten zu tun, abgesehen davon, seine Überreste zu beseitigen, war neu, aber auch irgendwie ermutigend. Dennoch …
„Also dieses Gebet an den Heiligen Michael. War das auch für die Familie?“
Fraser stieß einen seiner subterranen Laute aus, versetzt, so dachte William, mit einer Spur Humor.
„Nein, das war für uns, a bhalaich.“
Es war beinahe dunkel, und Fraser griff nach einem der Stöcke, die sie gesammelt hatten, brach ihn in Stücke und fügte sie sorgsam in das Feuer. Die Flammen umschwärmten das trockene Holz und stoben auf, so dass sie das Gesicht des Mannes in Flächen aus Licht und Schatten tauchten, rot gefärbt.
„Ich weiß, dass du ein guter Kämpfer bist“, sagte Fraser beiläufig. „Hab dich auf dem Schlachtfeld gesehen, aye? Und ich habe gesehen, wie du dich bewegst, mit deinem Schwert umgehst.“ Er schob das letzte Stückchen Holz an seinen Platz, richtete sich auf und wandte sich William zu.
„Eine Schlacht ist kein Krieg, aye?“, sagte er leise. Er wandte den Kopf und wies mit dem Kinn in die Richtung der stillen Ruine hoch oben in der Dunkelheit. „Das ist Krieg.“
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